Jo Hubert

Stage de Floreffe

2010-03-26T20:03:00.002+01:00

Comme un bonheur n'arrive jamais seul, en plus de l'expo que je partage avec Robert, j'ai le plaisir d'annoncer les prochains stages d'écriture que Jean-Marc Riquier et moi-même animerons à l'abbaye de Floreffe.

Innovation cette année : une session de 4 jours avec réalisation d'un livre d'artiste et une session de 3 jours d'écriture seule.

Pour tout renseignement, laisser un commentaire sur le blog.

Venez nombreux à notre expo !

2010-03-26T19:54:00.002+01:00

Du 17 au 25 avril 2010, j'expose en tandem avec mon compagnon, Robert Varlez, au musée de Liberchies.

Robert montrera ses collages extraordinaires et j'accrocherai mes dernières peintures sur grilles de mots croisés et autres.

L'expo est ouverte les samedis et dimanches de 14 à 17 h et le mercredi 21 avril de 13 à 20 h.

Vernissage le vendredi 16 avril 2010 de 19 à 21 heures.

Le musée de Liberchies se trouve sur la place à côté de l'église. Accès facile par la A 54, sortie 21.

Espace. Aspire.

2009-10-20T14:49:00.002+02:00

I
Etre. Avoir. Avoir eu. Avoir été. Etre eu. Etre en été.

II
Je me complais dans les plaines du silence, dans la mutité de l’assouvissement. Je m’écartèle en mon milieu, prodigue de mon impudeur. A toi, je n’ai rien à cacher, tout à donner, rien à revendre dans l’antre humide de mon ventre. Pour toi, j’ai tapissé mes parois de satin, de soie ou de velours liquides. Pour toi, j’ai pressé le fruit de mon désir dont ta langue avisée recueille les saveurs acidulées, sucrées-salées.
Pour toi, j’ai fait la place qui m’a toujours manqué. J’ai gagné sur le temps l’espace disponible pour un meilleur été. J’ai volé au passé un peu de ma jeunesse et m’en suis maquillée pour ton plus grand plaisir.

III
Aspire. Concentriques, qu’ont cent triques qui traquent le gibier ? Aspire poils et fenaisons.
Aspire. Spiraliques, spiraliformes, spires d’églises pires, pyromanes vampires ou pirates d’Epire.
Aspire l’acarienne poussière dans tes poumons d’écume et meurs étouffée dans une boue accrue.
Aspire. Hypoténuse au mystère d’un arc à flèches désarquitulé, arquebuse céleste, manifeste calcul, radicelles ras-du-cul, radical ridicule, outrage libellule. Au revers d’une manche, l’emmanchure sanglante, manchons endimanchés d’un Mandchou député. Mongolie intérieure des émotions cachées et langue abâtardie sur le fil acéré des frontières rocheuses. Désorientation délibérée par l’érection servile de mémorables mémoriaux, pines dressées au nom de la patrie.
Aspire. Serpentins et serpenteaux, seins séparés par l’armature des amateurs d’art en factures, armateurs négociants d’armes à quadrature multiple, automatique, marc de café signalétique prophétiquement énoncé. Augures, tristes figures, figurez-vous que le futur est annoncé.

IV
Eclipse aventureuse sur le fil du couchant, couche odorante en dépit des fenêtres ouvertes. Porcelaine dans le miroir en phase avec l’étroit dédale des agonies, passages subreptices, souterrains délétères, parcourus mille fois sans une épiphanie.
Halètements besogneux sous la corde tendue, prête à se rompre et se corrompre dans la ruelle de ton lit où l’injustice règne en fête.
C’était juillet et la chaleur battait contre nos tempes moites. Je n’en pouvais plus d’être chaste, je transpirais, livrée aux forceps de l’ennui. Des pantins maladroits apparaissaient parfois derrière les amarres des péniches tranquilles, derrière les braquemarts, les pénis malhabiles, mais le moindre souffle quelque peu aviné les faisait s’effondrer sous leur poids. C’était à Kinkempois et les cloches sonnaient à l’église, à l’école, chacun étant prié de se joindre au troupeau. Pour un ni oui ni non, on était relégué au placard à balais tandis que les adultes somnolaient sur leurs cahiers mal équarris de devoir conjugal à refaire. Et le fanion hypertrophié du cercle catholique battait au vent, comme une galaxie à la dérive.

Pour la défense de la langue

2009-09-30T14:49:00.000+02:00

I
Inamovible, l’espérance
d’un virage de cap décisif,
incisive plantée dans la chair de la langue,
incise vive entée
au pli d’une phrase branlante,
bouleversement radical permanent,
retournement des sens
et du sens de la vie,
retour à l’essentiel.

II
La tournure qu’ont prise les choses
demande un détournement d’urgence
de l’usage consacré de la langue,
toutes papilles confondues,
saveur des mots collés
à la voûte céleste du palais déserté.

Les dents ne doivent pas s’ériger en barrière
contre laquelle viendrait buter
la vérité celée par habitude.

Les dents s’écartent
sur le passage de la langue,
joyeuse entrée de ta salive
dans mon intime conviction
que tout est bon à dire.

III
Que les sons forgés dans la gorge,
conçus au berceau du palais,
les cris du cœur et des phanères,
les hululements de douleur,
les gémissements de plaisir,
les chuchotements de tendresse,
les murmures de compassion
circulent à l’air libre d’une voix entendue.

A langue abattue, les mots
courent sur le fil du rasoir
de la folie.

IV
La langue veut servir celui qui la délie.

Septembre 2009.

ReMue : l'éclosion du lézard

2009-09-30T11:07:00.003+02:00

A la charnière entre aujourd'hui et demain, éclora la revue en ligne des lézards : ReMue.
http://boriseloi.be/revue-re-mue/home.html

Cette naissance me remplit de joie et de fierté, ainsi que d'une immense gratitude à l'égard de celui qui a rendu possible cette aventure, le lézard par excellence : Boris Eloi Dutilleul.

ReMue publiera des textes d'auteurs de tous horizons, pour autant que ces textes reflètent une volonté d'innover, de remettre la langue en question(s), d'interroger le pouvoir et la flexibilité des mots. Les écrits publiés seront aussi empreints d'une exigence de changement, dans le domaine littéraire, artistique, social et/ou politique, etc.

Les lézards ne ronronnent pas. Sous leur sang froid/sang-froid apparent, ils cachent une vivacité prête à se manifester à la moindre occasion.

Le premier numéro de ReMue sera consacré au poète Jacques Izoard, décédé à Liège le 19 juillet 2008. Une exposition d'art postal, initiée par Robert Varlez, lui est actuellement consacrée à l'atelier 36, rue de Marcinelle, 36 à 6000 Charleroi. Le jour du décrochage, c'est-à-dire ce dimanche 4 octobre, à partir de 14 heures, auront lieu des lectures de poèmes d'Izoard, agrémentées d'intermèdes musicaux en "live".

Robert et moi espérons que les visiteurs viendront nombreux !

Lectures de poèmes de Jacques Izoard

2009-09-28T20:43:00.002+02:00

A l’occasion du décrochage de l’exposition d’art postal, des lectures de poèmes de Jacques Izoard, agrémentées d’intermèdes musicaux, auront lieu le dimanche 4 octobre 2009, à partir de 14 heures, à l’Atelier 36, rue de Marcinelle, 36 à 6000 Charleroi. Entrée libre, venez nombreux.

2009-08-15T19:17:00.003+02:00

Floreffe 2009. C'était en juillet mais le souvenir reste vivace. Cette année, deux sessions, deux groupes, tout aussi géniaux l'un que l'autre. Des textes surprenants, dont certains seront bientôt publiés dans la revue en ligne Re-Mue.

En attendant, les photos du stage sont visibles à cette adresse :
http://photobucket.com/johubert

...des élections du 7 juin...

2009-06-06T11:49:00.001+02:00

Les moutons vont à l'abattoir, ils ne disent rien, eux, et ils n'espèrent rien. Mais, du moins, ils ne votent pas pour le boucher qui les tuera, et pour le bourgeois qui les mangera.

Octave Mirbeau.

2009-02-24T13:50:00.002+01:00

En juillet, j'animerai, en compagnie de Jean-Marc RIQUIER, un stage d'écriture à l'Abbaye de Floreffe.Voici quelques informations. N'hésitez pas à prendre contact avec moi pour recevoir le dépliant complet.

ATELIER D’ ECRITURE.

(résidentiel ou non)

Deux animateurs : une femme, un homme, auteurs, engagés depuis longtemps dans l’animation d’ateliers d’écriture.

Situations inductrices, dispositifs d’accompagnement, écriture individuelle et/ou collective, prose et/ou poésie… Un moment stimulant et récréatif dans un cadre magnifique.

Dates : 19-20-21-22 juillet 2009

(du 19 juillet 16 h au 22 juillet 17 h)

Lieu : Abbaye de Floreffe (près de Namur), Belgique.

Informations données sur la base d’un groupe de 12 personnes minimum.

Hébergement en chambres individuelles, lit une personne, bureau, armoire, lavabo : apporter draps ou sac de couchage + oreiller - voyage à la charge des participants.

TARIFS DU STAGE.

Atelier-chambre-trois repas sauf boissons :

Coût par personne pour les quatre jours: 220 €.

Inscriptions groupées:
2 personnes : 200 € /pers.

En externat (avec repas midi) : 120 €

Atelier seul (sans repas) : 90 €.

« L'Écrit du Coeur »

Belgique—Contact : Jo Hubert

e-mail : johub2@gmail.com

Blog : http://johub.blogspot.com/

****

France—Contact : Jean-Marc Riquier

16, rue Pablo Picasso

58640 Varennes-Vauzelles—France

Jean-Marc.RIQUIER@wanadoo.fr

Gris.

2009-01-27T14:15:00.000+01:00

Gris.

Gris brouillard
sur le canal une péniche
se matérialise à peine
pleine à ras bord
(de bâbord à tribord)
de
déchets fumants puants.

Gris passerelle
des tourterelles
mouettes et
pigeons
cris et roucoulements
indécents
enveloppements
de brume matinale.

Gris trottoir
une pellicule de gel
sur les pavés glissants d’ennui
chute mortelle potentielle
le nez dans la charognerie
d’une journée foutue d’avance
irrémédiablement vouée
au
gris.

Petits meurtres hypocrites

2009-01-27T13:06:00.004+01:00

L’actualité récente regorge de faits sanglants. Il y a les massacres organisés, comme à Gaza. D’après certains médias, les victimes étaient des terroristes, pas de quoi fouetter un chat ! Des terroristes de moins d’un an, parfois. On est précoce au Proche-Orient ! « Proche », façon de parler. Cela se passe loin de chez nous, cela ne nous regarde pas.

Chez nous, nous préférons les francs-tireurs, ceux qui agissent de leur propre initiative : Geneviève Lhermitte, Kim De Gelder et n’oublions pas les assassins de Joe Van Holsbeek. Nous avons bon cœur, nous sommes prompts à nous émouvoir sur le sort des victimes. Pour mieux les plaindre, nous voulons tout savoir, jusqu’au dernier détail sordide. Nous épluchons les journaux, le Net, nous écoutons attentivement les émissions de radio. Nous suivons les procès d’assises. Notre légitime curiosité satisfaite, nous allons marcher dans la rue pour manifester notre sympathie aux victimes et leur famille et notre vertueuse indignation. Et quand nous rentrons à la maison, fatigués de cet effort inhabituel, nous nous installons devant la télé, pour un repos bien mérité, et regardons, blasés, une série policière où les crimes commis ailleurs ressemblent comme des frères à ceux perpétrés ici.

Poussons la logique jusqu’au bout. Puisque ce genre de faits-divers attise notre curiosité (malsaine ? mais noooon !), qu’il nous sort de la torpeur où nous avaient plongés les fades soubresauts de la politique intérieure et de la crise économique, nous devrions bénir ceux qui nous les fournissent. Les meurtriers, les violeurs, les sadiques, les pédophiles, ce sont eux qui alimentent notre appétit de sensationnel, notre soif de scandales, qui réveillent en nous des émotions souvent mal définies, qu’il vaut sans doute mieux ne pas trop analyser, sous peine d’y découvrir des aspects de nous-mêmes que nous préférons ignorer. Notre cœur bat plus vite : enfin, il se passe quelque chose ! Oh, ce que nous montrons n’est que compréhensible écoeurement, indicible horreur, respectable désir de voir les coupables punis comme il se doit, espoir que cela plus jamais ne se reproduira… Vraiment ? Que cela jamais ne se reproduira ? Mais alors… Nous allons replonger dans notre apathie, dans l’insupportable monotonie de nos vies… Et où les réalisateurs de nos séries préférées iraient-ils chercher leurs idées si on cessait d’assassiner ?

Nous ne sommes pas cohérents. Remercions ceux qui se sacrifient pour nous, ceux qui commettent à notre place, au prix de leur liberté, les crimes dont nous sommes tous capables, ces crimes dont le récit nous passionne tellement, dont l’envie coupable fait son chemin dans les couloirs tortueux de notre inconscient. Regardons-nous, regarde-toi sans fard dans le miroir, hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère.

Stage d'écriture à l'Abbaye de Floreffe

2009-01-14T00:18:00.001+01:00

STAGE D’ÉTÉ A FLOREFFE.

Cet été, Jean-Marc Riquier et moi-même rééditons notre désormais traditionnel stage d’écriture (résidentiel ou non) à l’abbaye de Floreffe (Belgique). Les dates n’ont pas encore été fixées mais nous pouvons déjà vous révéler qu’il aura lieu, comme de coutume, aux alentours du 21 juillet. Pour ceux et celles qui ont participé à l’édition 2008, nous tenons à préciser que, si le nombre de participants dépasse douze personnes, une deuxième session sera prévue, tout de suite après la première.
Des informations plus précises seront publiées très prochainement.

LA TROISIEME CHUTE.

2008-12-05T17:41:00.001+01:00

Sa première chute fut de crédibilité :
il avait raté son effet.

La deuxième de popularité :
le plus dur fut de se relever.

La troisième n’est pas arrivée :
il n’arrête pas de se retourner.

Et il attend.

Jo Hubert.

FAIT DIVERS

2008-11-28T23:53:00.003+01:00

Sur le parking du supermarché
Un homme court derrière son caddie
Qui a pris quelques libertés
Et percute une BMW.

Que pensez-vous qu’il arriva ?
Ce fut le client qui paya.

Dans la rue en pente affirmée
Une femme court derrière son buggy
Qui abrite son dernier-né
Et percute une BMW.

Que pensez-vous qu’il arriva ?
Ce fut le bébé qui… non ! ne regardez pas !

CAR WASH

2008-11-24T20:31:00.001+01:00

Ce matin, je suis passée devant un car-wash, à Gosselies. Un automobiliste attendait mais le bâtiment avait l'air déserté.

CAR WASH.

Au car-wash de la rue du Palais
Le client s’impatientait.
Où était ce foutu Paki ?
La voiture avait absolument besoin d’être lavée
Et chez le Paki c’était meilleur marché.

Allons pressons un peu
Il va être en retard
À la réunion hebdomadaire de son club de billard.
Toutes les cinq secondes
Il consulte sa montre
Qui a d’ailleurs cinq bonnes minutes d’avance.

A deux pas de là
Sous les rouleaux de lavage
Le patron pakistanais gisait
La gorge tranchée
Dans les bras de son ouvrier
Au crâne fracassé.
L’homme qu’il avait aimé.

Le client s’impatientait
Sa voiture avait absolument besoin d’être lavée.

Jo Hubert
Novembre 08.

2008-11-22T18:23:00.001+01:00

DERISION VS SINCERITE.
La dérision est à la mode, l’autodérision encore plus. Facile ! Pour peu que je choisisse un sujet consensuel et que j’en prenne systématiquement le contrepied, tout en gardant mes distances… Je ne me compromets guère et je passe pour un esprit original. Si en plus je dénigre mes propres œuvres, mes écrits, je ne récolterai que des bravos.
Mais flûte, à la fin ! Si je l’ai écrit, si je l’ai peint, c’est que c’est ainsi que je le ressentais et je ne vois pas pourquoi je me désavouerais, sous prétexte que la sincérité est passée de mode.
Il m’arrivera encore de dérisionner (et de déraisonner) mais ce ne sera plus systématique : au moins j’aurai essayé de me distinguer d’une autre façon. Non mais !

Le GPS ou le deuil de ne plus savoir où on (en) est...

2008-11-13T23:51:00.005+01:00

La présence d’un GPS dans la voiture me fait perdre le sens de la désorientation. Et je déteste ça. Je l’aime bien, moi, mon sens de la désorientation ! Il m’a rendue célèbre dans la famille. Mes enfants m’avaient surnommée « la championne du demi-tour ». Je tiens à mon titre.
Qui dira la poésie de se perdre, de faire des détours labyrinthiques en une sorte de retour sur soi-même pour atteindre enfin le cœur du plaisir, l’extase finale : l’égarement total ? On joue à se faire peur : on est perdu, soit, mais si on n’allait plus jamais se retrouver ? Que deviendrait-on, sans soi dans sa vie ? Plus de reflet dans le miroir, plus d’ombre qui vous accompagne… Le Petit Poucet a dû expérimenter ces délicieuses angoisses.
Délicieuses parce que factices. On n’est jamais perdu que pour les autres, finalement. Quand on dit : « je me suis perdu », c’est « je suis le seul à savoir où je suis » qu’il faut entendre. Quel plaisir plus exquis que celui de se savoir introuvable à cette époque où tout est mis en place pour surveiller les faits et gestes de chacun ? D’arpenter de long en large la salle des pas perdus de notre manoir secret ?
Et quand on se retrouve (ou qu’on s’y retrouve), c’est parce qu’on veut bien se laisser retrouver. Car si on peut se perdre en une multitude de lieux, on finit toujours par se retrouver au même endroit.
Difficile de ne pas perdre le fil de ce dédale ?
Suivez-moi et vous comprendrez. Mais, avant de partir, jetez votre GPS aux orties.

Un poème impromptu.

2008-08-21T00:12:00.001+02:00

RENDEZ-VOUS.

La mort est venue me surprendre

au saut du lit

un beau matin d’été.

Par la fenêtre de ma chambre,

je voyais les prés tout illuminés,

c’était une sacrée belle journée !

Pour une fois que je me sentais reposée,

le cœur léger, j’ai décidé de me lever,

de bien profiter de la matinée ensoleillée.

La mort est venue me cueillir,

m’a coupé l’herbe sous le pied,

pour ainsi dire.

J’étais prête à rebondir,

en dépit du poids des années.

La mort est venue me cueillir.

Elle m’a fauchée.

FLOREFFE ET APRES...

2008-07-31T19:03:00.004+02:00

Le stage de Floreffe s'est déroulé comme un lé de velours, malgré le temps maussade, la température extérieure en berne et les quelques difficultés à trouver le temps de faire tout ce qui était prévu... y compris notre exposition, qui était riche en talents et en diversité. Pas beaucoup de visiteurs extérieurs au groupe, ce qui n'a pas empêché les soirées d'être très joyeuses, captivantes, passionnantes, tour à tour et tout à la fois, avec les lectures, les contes, les fables de Pietje Schramouille...

L'écriture a jailli au milieu du groupe et a circulé à travers les deux salles où avaient lieu les échanges de textes, les lectures, les affichages...

Je n'ai guère eu le temps de prendre des photos. En voici néanmoins quelques-unes :

L'année prochaine (nous y pensons déjà), nous envisageons deux stages consécutifs, à partir du 18 juillet. Qu'on se le dise !

Encore une disparition...

2008-07-02T23:37:00.005+02:00

Marguerite a décidé qu'il était temps pour elle de partir. Elle vivait dans une "maison de repos et de soins", qui est l'appellation désormais politiquement correcte de ce qu'on appelle aussi un "home", et qui était connu autrefois sous le nom d'"hospice" (ou, en wallon liégeois "mohonne des vihès djins"/"maison des vieux").

Elle avait 87 ans. C'est un grand âge. Elle était lasse de vivre, coupée du monde, de ses soeurs, ayant perdu plusieurs membres de sa nombreuse fratrie. J'allais lui faire la lecture, toutes les deux semaines, depuis plus d'un an. Je lui ai lu "L'année du jardinier" de Karel Capek (c'était son préféré), des courtes nouvelles de divers auteurs (celles des fascicules qu'on distribue à l'occasion de la "Fureur de lire") et, tout dernièrement, nous venions de terminer "L'enfant et la rivière" d'Henri Bosco. Elle trouvait que "les choses étaient bien dites".

Lors de mes deux dernières visites, elle était trop fatiguée pour entendre des lectures. Je me suis contentée d'échanger quelques mots avec elle. Elle m'a dit : "Je pense souvent à mes parents. Quand on est petit, ils sont là pour nous consoler, mais, aujourd'hui, il n'y a plus personne." Elle n'avait pas peur de dire les choses comme elle les ressentait. Elle avait bien des côtés attachants, des petites phrases touchantes, qui venaient vous émouvoir au milieu des conversations les plus banales.

Je me souviendrai d'elle aussi longtemps que je le pourrai. Ce sera ma manière de lui rendre hommage.

2008-05-20T13:28:00.001+02:00

UN PETIT RAPPEL.

ATELIER

D’ ECRITURE

(résidentiel ou non)

Deux animateurs : une femme, un homme, auteurs, engagés depuis longtemps dans l’animation d’ateliers d’écriture.

Situations inductrices, dispositifs d’accompagnement, écriture individuelle et/ou collective, prose et/ou poésie… Un moment stimulant et récréatif dans un cadre magnifique.

Dates : 18-19-20-21 juillet 2008

(du 18 juillet 16h au 21 juillet 16h)

Lieu : Abbaye de Floreffe (près de Namur), Belgique.

Informations données sur la base d’un groupe de 12 personnes minimum.

Hébergement en chambres individuelles, lit une personne, bureau, armoire, lavabo : apporter draps ou sac de couchage + oreiller - voyage à la charge des participants.

TARIFS DU STAGE.

Atelier-chambre-trois repas sauf boissons :

Coût par personne pour les quatre jours: 190 €.

Inscriptions groupées:

2 personnes : 180€ /pers.

À partir de 3 personnes : 160€ /pers.

« L'Écrit du Coeur »

Belgique—Contact : Jo Hubert

tel : onmousedown="SetCallButtonPressed(this, 1,0)" onmouseover="SetCallButton(this, 1,0);skype_active=CheckCallButton(this);" onmouseout="SetCallButton(this, 0,0);HideSkypeMenu();" context="0497/809 815" rtl="false" class="skype_tb_injection" id="__skype_highlight_id">0497/809 815

e-mail : johub2@gmail.com

Blog : http://johub.blogspot.com/

****

France—Contact : Jean-Marc Riquier

16, rue Pablo Picasso

58640 Varennes-Vauzelles—France

Site personnel : http://perso.wanadoo.fr/jean-marc.riquier/

Le parcours de St Gilles

2008-05-14T21:04:00.004+02:00

Ce premier week-end du parcours de St Gilles était très ensoleillé. Nous avons reçu plusieurs visiteurs qui ont ajouté leurs mots à nos mots, sur les bandelettes de tissu suspendues à un fil (!) dans la cour de Sandra et Gervasio.

De mon côté, j'expose deux réalisations avec des balles de ping-pong porteuses de mots :

On remet ça le prochain week-end !

DENISE.

2008-03-21T17:03:00.005+01:00

Mon amie et voisine Denise est morte. Même si elle n'était plus dans sa maison depuis plusieurs semaines, il me semblait que ses meubles et ses objets familiers continuaient à y vivre, retenant leur souffle dans l'espoir qu'elle revienne les regarder en évoquant des souvenirs, les caresser au passage. Son lit, qu'on avait descendu à la cuisine, gardait l'empreinte de son corps, prêt à l'accueillir en épousant les contours de ses muscles fatigués. Un livre ouvert sur la table frémissait en attendant qu'elle y pose les yeux.

Et puis, un mardi, il y a dix jours, Denise a laissé se détacher d'elle le fil ténu qui la reliait à sa réalité coutumière. Et, dans sa maison à côté de la mienne, j'ai senti que tout se figeait dans une incrédulité douloureuse. Plus jamais, plus jamais Denise. Plus jamais, Denise. L'encre prisonnière de son stylo ne connaîtra pas les courbes de son écriture, les dernières pages du livre ne recevront pas son regard attentif.

La péniche, que je regarde passer lentement sur le canal, de la fenêtre de ma chambre à coucher,
Denise ne la verra pas, elle ne saura pas le nom bizarre qui est peint sur sa proue, elle ne saura pas le drapeau qui flotte mollement sous la pluie. Nous ne partagerons plus les couchers de soleil transfigurant l'écran des fenêtres dans nos cuisines respectives. Je me sens orpheline, sans elle.

L'autre réalité, dans laquelle elle est plongée à tout jamais, dont, peut-être, elle était issue, m'est à présent inaccessible. Et elle ne viendra pas me dire, avec le demi-sourire/demi-soupir que je lui connaissais si bien : "Ah, Josiane !..." comme lorsqu'elle s'étonnait des métamorphoses que son corps traversait au fil de sa dernière maladie.

Considérations banales, sans doute, mais l'esprit du deuil est affaire commune...

Une fiction politique :

2008-03-06T23:18:00.001+01:00

Dommage collatéral.

C’est le jour où j’ai perdu mon petit bracelet d’or fin. Je le tenais de ma Baba et plusieurs générations de femmes de la famille l’avaient porté avant moi.

Quand je l'ai reçu, à quatre ans, il était trop grand et Maman avait fait des nœuds dans la chaînette pour qu’il ne glisse pas de mon poignet quand je courais dans les prairies avec les garçons et les filles du village.

Je ne le quittais jamais.

***

Les bombes tombaient à nouveau sur Belgrade, nous les entendions quelquefois, comme des grondements de tonnerre. Quand je restais à ma fenêtre, en proie à mes insomnies, je voyais les champs de maïs s’illuminer d’éclairs rouges et l’horizon au loin était trop clair même pour une nuit étoilée. Parfois, dans un grommellement sourd, la maison s’ébrouait comme au sortir d’un mauvais rêve.

Au petit déjeuner, mes parents, ma sœur et moi, nous plaignions les Belgradois qui ne pouvaient plus dormir que les nuits où il pleuvait, quand les avions ne sortaient pas.

Dans notre village, à trente-trois kilomètres de là, la guerre ne nous touchait qu’à travers l’absence des maris et des frères, les coupures de courant et l’arrivée de quelques femmes réfugiées avec leurs enfants. Et puis, au loin, les explosions.

***

La bombe. Personne ne l’a vue venir. Elle est tombée sur ma maison. J’ai cru que ma tête éclatait, que mon corps se désintégrait.

A mon réveil, à l’hôpital, j’ai réclamé mon bracelet mais personne ne m’écoutait. Ils couraient dans tous les sens et moi je pleurais en silence. Une infirmière s’est arrêtée et doucement m’a expliqué qu’on m’avait ôté mon bracelet avant de m’opérer. C’était tout ce qui me restait, mon bracelet. Je n’avais plus de maison, plus de sœur, plus de parents, plus de fenêtre où m’accouder les nuits où je ne dormais pas.

***

Le bracelet, on ne l’a jamais retrouvé. J’espère qu’un jour, quand je serai mariée, mon époux m’offrira un bracelet semblable, que je donnerai à ma fille, qui le donnera à la sienne…

…si un homme veut encore de moi.

Une femme sans bracelet !

Une femme sans bras droit !

Josiane HUBERT.

Au cirque Samson.

2008-02-25T00:26:00.000+01:00

Au cirque Samson.

Trois fois par semaine, au cirque Samson, Lydia lance les couteaux. Vendredi soir, samedi soir, dimanche après-midi. Elle ne regarde plus jamais les visages des spectateurs dans l’espoir d’y reconnaître celui de l’homme qui lui est destiné, selon les dires de Madame Esmeralda, qui l’a vu dans sa boule de cristal. Un gadjo, un homme blond aux yeux clairs, qui l’aimera, qui l’aimera…

Lydia a grandi. Elle ne croit plus aux divagations d’Esmeralda ni aux pouvoirs magiques de la boule de cristal. Quant aux visages des spectateurs, ils changent à chaque séance, ce ne sont pas deux fois les mêmes.

Elle répète son numéro. Elle lance les couteaux. Un par un, ils vont se ficher dans le panneau de bois peint en rouge, ils s’alignent dans leur bain de sang comme des petits soldats sur un champ de bataille. Neuf couteaux, neuf lames qui pénètrent parallèles dans la chair du bois. Tchac ! Tchac ! Tchac ! Tchac ! Les manches tremblent un peu, leur ombre vacille puis s’immobilise et les neuf couteaux restent plantés là. Lydia maîtrise son art, ça lui procure un plaisir froid.

***

Après le spectacle, dans la caravane, elle a froid même quand il fait chaud. Couchée aux côtés de Godefroid, son partenaire, Lydia grelotte entre les draps. Une indifférence glacée, ça vous gèle le cœur, ça vous étrangle peu à peu, ça vous fait mourir à petit feu sans joie, ça vous noie. Dans l’étang gris et désolé de la nuit, Lydia ne se débat pas. Elle se laisse tirer vers le fond, elle s’en va. Un faible courant l’emporte vers un chenal étroit, sans lumière, sans issue, une eau morte d’où on ne revient pas.

***

Les paillettes rutilent, les lames des couteaux reflètent les éclats blancs des projecteurs. Un grand sourire faux est peint sur le visage blafard de Lydia. Ses yeux sont deux abîmes bleus et ses pupilles se contractent à chaque fois que le couteau quitte sa main. Tchac ! Tchac !

Au milieu du panneau rouge, il y a Godefroid qui se tient coi. Il a déjà un couteau planté de chaque côté de ses jambes serrées. Ce soir, le panneau rouge déconcentre Lydia. Le rouge du panneau, c’est le sang de Godefroid dont le sexe est saillant sous le collant moulant. Une cible facile, un dérapage, un accident… Le couteau va partir, la lame glisse toute seule entre les doigts souples et mobiles de Lydia. Elle maîtrise son art, la maîtresse de Godefroid ! Elle est sûre d’elle-même… mais non, elle ne l’est pas ! Le couteau vit sa vie, il veut partir, il part.

Tchac ! A gauche de la taille, entre le tronc et le bras. Tchac ! Et à droite, pareil.

Tchac ! Tchac ! Le long des bras.

Ah le cou ! Ah la tête ! La tentation revient, la solution est là… Plus de noyades nocturnes, la fin des cauchemars pour la jeune Lydia. Mais non, ma belle, tu n’oseras pas, pourtant il aurait suffi d’une fois.

Tchac ! Tchac ! Tchac ! Les trois derniers couteaux, puissance decrescendo. Le dernier, au-dessus de la tête, ne tient pas, il se détache et tombe, éraflant au passage le nez aquilin de Godefroid. Quelques « Oh ! » étouffés du côté du public. C’est du chiqué, voyons, on le sait, c’est du cirque !

Jo Hubert.

Des lieux que j'aime

2007-12-16T02:13:00.001+01:00

En Algarve, mais ça pourrait être ailleurs. J'aime la mer quand elle déferle vers moi, comme si elle allait venir me prendre, s'emparer de moi, me faire sienne, me phagocyter, m'"aqualiser". Vieux rêve de fusion, retour aux sources.

Promenade le long de la Samme, près d'Arquennes au début du printemps.

En semaine, on n'y rencontre presque personne. Sensation de calme, de bien-être. Impressions fugitives de paradis perdu et retrouvé. C'est un endroit accueillant, où on peut se permettre d'être soi-même.

C'était en été 2006, dans les Alpes françaises. Je m'étais installée près de cette petite chute, fascinée par les plis mouvants du rideau de l'eau qui se jette dans le vide. J'ai pris une série de photos successives, dont celle-ci, non retouchée. Après, je n'avais plus envie de partir. J'aurais voulu dialoguer avec le génie de la cascade.

Mais mon compagnon, qui était resté dans la voiture, m'attendait.

Alors, à contre-coeur, je suis partie. Mais je n'oublierai jamais ce moment où le génie de la cascade m'est apparu.

Torrent de montagne. L'eau, la fraîcheur et, surtout, la lumière comme une substance divine.

Des moments où on voudrait pouvoir y croire. Au divin.

Je ne sais pas si j'y retournerai un jour... Serai-je encore capable de grimper jusque là ? L'essentiel, c'est d'y être allée, d'avoir vu, d'avoir laissé entrer en moi cette beauté et d'en avoir été transformée.

Cela, nul ne peut me l'enlever, tant que je vis.

Moi non plus, je n'y ai pas cru quand j'ai vu ce coucher du soleil en sortant du gîte, ce soir là. C'était trop. Alors, j'ai couru chercher mon appareil photo et j'ai pris quelques clichés.

La lumière ! Les couleurs !

Un petit gîte à Sauliac, dans la vallée du Célé, en Périgord. Encore un lieu magique, où cohabitèrent Néanderthal et Cro-Magnon, jusqu'à ce que les premiers finissent par disparaître.

Le gîte était humide et un peu froid le soir; mais on faisait une flambée dans la cheminée...

Il me semble que je pourrais y rester deux, trois mois et y écrire...

Les mots et la langue

2007-10-19T00:37:00.000+02:00

TRADUTTORE…

Jeux de langues,

jeux d’amour,

de ta langue à la mienne,

mon sang n’a fait qu’un tour.

Si je te lis à contresens,

n’en fais pas une tragédie :

entre maladresse et dépit,

soudain ma langue se délie.

Qui s’y frotte prend sa couleur

et ses envies,

et ses accents, sa mélodie.

Tu me fais saliver, ami,

ta langue dans ma bouche

sonne comme un dédit.

J’ai trempé tes mots dans mon encre

de seiche, de Chine ou d’ailleurs,

avatars ou métamorphoses

chaque mot en devient plusieurs.

Ton caractère n’est pas le mien

et quand nos langues se confondent

plus personne n’y comprend rien.

Ta langue mange dans ma main,

elle m’échappe, prend des sens incertains.

Je mélange mon souffle au tien

et pour un instant d’harmonie,

nos langages n’en font plus qu’un.

J’interprète tes sentiments :

Je te trahis.

Je te traduis.

Josiane HUBERT

août 2004.

Deux poèmes politiques.

2007-10-17T21:05:00.001+02:00

LES VOIX DE PORCELAINE.

Les voix venues de loin

sont des fils de couleur dans les tissus urbains

ternes et gris

de nos cités aux horizons de pluie.

Les voix venues d’ailleurs,

les voix des déportés,

répandent la chaleur

sur les cordes glacées de nos vocalités

désabusées.

Les voix de porcelaine

se brisent dans un cri

qui en dit long

et court au milieu de la nuit.

Les voix de porcelaine

des poupées humaines,

quand on leur fait violence,

ont les accents ultimes de la désespérance.

Les voix de porcelaine

des assiettes cassées

sonnent souvent le glas des amours dépassées.

Et l’écheveau de laine,

trituré par le chat,

traîné sous un fauteuil où il prend les poussières,

ressemble à s’y méprendre

à ce que la routine fait de notre existence,

quand on suit les ornières

en baissant les paupières qui nous servent d’œillères,

en subissant le joug, en acceptant le bât

d’un modèle de vie qui ne nous convient pas.

Les voix venues de loin

sont un signal d’alarme,

réveillant notre cœur, nous arrachant des larmes.

Les voix venues de loin sont une rédemption,

rachetant la faute originelle, la soumission

aux normes étriquées de la médiocrité,

aux écheveaux de laine de la conformité.

Jo Hubert.

LE MONDE S'ENDORT.

Le monde s’endort

quartier par quartier d’orange.

Piqué par un fuseau horaire,

il tombe en catatonie.

Sur le front de l’est, tout est calme :

le Moyen-Orient s’est enfin apaisé

comme un enfant lassé des jeux de la journée.

Les dépêches de presse sont tombées pour de bon

dans la fosse commune de l’endormissement.

A l’ouest, rien de nouveau :

l’opulence est de mise, même dans le sommeil,

et le soleil s’y couche dans l’or et le vermeil.

Sous son édredon de nébulosités,

la Terre se repose de ses turbulences,

bercée par la musique des sphères de l’univers,

qui autour d’elle poursuit son éternelle ritournelle.

Jo HUBERT.

Qui je suis.

2007-08-19T14:46:00.000+02:00

J'écris, donc je vis. C'est sans doute ce que je fais de mieux (vivre et écrire). C'est pourquoi ce blog traitera principalement de ces deux activités. Il me restera, avec l'aide de mes visiteurs éventuels à définir ces deux termes et leurs rapports entre eux.

Toute forme d'art m'intéresse. L'art est un pont lancé dans l'espoir : celui de rencontrer, à l'autre bout, des êtres en recherche de compréhension de soi-même et des autres.