Des lieux que j'aime

En Algarve, mais ça pourrait être ailleurs. J'aime la mer quand elle déferle vers moi, comme si elle allait venir me prendre, s'emparer de moi, me faire sienne, me phagocyter, m'"aqualiser". Vieux rêve de fusion, retour aux sources.










Promenade le long de la Samme, près d'Arquennes au début du printemps.

En semaine, on n'y rencontre presque personne. Sensation de calme, de bien-être. Impressions fugitives de paradis perdu et retrouvé. C'est un endroit accueillant, où on peut se permettre d'être soi-même.












C'était en été 2006, dans les Alpes françaises. Je m'étais installée près de cette petite chute, fascinée par les plis mouvants du rideau de l'eau qui se jette dans le vide. J'ai pris une série de photos successives, dont celle-ci, non retouchée. Après, je n'avais plus envie de partir. J'aurais voulu dialoguer avec le génie de la cascade.

Mais mon compagnon, qui était resté dans la voiture, m'attendait.

Alors, à contre-coeur, je suis partie. Mais je n'oublierai jamais ce moment où le génie de la cascade m'est apparu.








Torrent de montagne. L'eau, la fraîcheur et, surtout, la lumière comme une substance divine.

Des moments où on voudrait pouvoir y croire. Au divin.














Je ne sais pas si j'y retournerai un jour... Serai-je encore capable de grimper jusque là ? L'essentiel, c'est d'y être allée, d'avoir vu, d'avoir laissé entrer en moi cette beauté et d'en avoir été transformée.

Cela, nul ne peut me l'enlever, tant que je vis.








Moi non plus, je n'y ai pas cru quand j'ai vu ce coucher du soleil en sortant du gîte, ce soir là. C'était trop. Alors, j'ai couru chercher mon appareil photo et j'ai pris quelques clichés.

La lumière ! Les couleurs !








Un petit gîte à Sauliac, dans la vallée du Célé, en Périgord. Encore un lieu magique, où cohabitèrent Néanderthal et Cro-Magnon, jusqu'à ce que les premiers finissent par disparaître.

Le gîte était humide et un peu froid le soir; mais on faisait une flambée dans la cheminée...

Il me semble que je pourrais y rester deux, trois mois et y écrire...

Les mots et la langue

TRADUTTORE…

Jeux de langues,

jeux d’amour,

de ta langue à la mienne,

mon sang n’a fait qu’un tour.

Si je te lis à contresens,

n’en fais pas une tragédie :

entre maladresse et dépit,

soudain ma langue se délie.

Qui s’y frotte prend sa couleur

et ses envies,

et ses accents, sa mélodie.

Tu me fais saliver, ami,

ta langue dans ma bouche

sonne comme un dédit.

J’ai trempé tes mots dans mon encre

de seiche, de Chine ou d’ailleurs,

avatars ou métamorphoses

chaque mot en devient plusieurs.

Ton caractère n’est pas le mien

et quand nos langues se confondent

plus personne n’y comprend rien.

Ta langue mange dans ma main,

elle m’échappe, prend des sens incertains.

Je mélange mon souffle au tien

et pour un instant d’harmonie,

nos langages n’en font plus qu’un.

J’interprète tes sentiments :

Je te trahis.

Je te traduis.

Josiane HUBERT

août 2004.

Deux poèmes politiques.

LES VOIX DE PORCELAINE.

Les voix venues de loin

sont des fils de couleur dans les tissus urbains

ternes et gris

de nos cités aux horizons de pluie.

Les voix venues d’ailleurs,

les voix des déportés,

répandent la chaleur

sur les cordes glacées de nos vocalités

désabusées.

Les voix de porcelaine

se brisent dans un cri

qui en dit long

et court au milieu de la nuit.

Les voix de porcelaine

des poupées humaines,

quand on leur fait violence,

ont les accents ultimes de la désespérance.

Les voix de porcelaine

des assiettes cassées

sonnent souvent le glas des amours dépassées.

Et l’écheveau de laine,

trituré par le chat,

traîné sous un fauteuil où il prend les poussières,

ressemble à s’y méprendre

à ce que la routine fait de notre existence,

quand on suit les ornières

en baissant les paupières qui nous servent d’œillères,

en subissant le joug, en acceptant le bât

d’un modèle de vie qui ne nous convient pas.

Les voix venues de loin

sont un signal d’alarme,

réveillant notre cœur, nous arrachant des larmes.

Les voix venues de loin sont une rédemption,

rachetant la faute originelle, la soumission

aux normes étriquées de la médiocrité,

aux écheveaux de laine de la conformité.

Jo Hubert.

LE MONDE S'ENDORT.

Le monde s’endort

quartier par quartier d’orange.

Piqué par un fuseau horaire,

il tombe en catatonie.

Sur le front de l’est, tout est calme :

le Moyen-Orient s’est enfin apaisé

comme un enfant lassé des jeux de la journée.

Les dépêches de presse sont tombées pour de bon

dans la fosse commune de l’endormissement.

A l’ouest, rien de nouveau :

l’opulence est de mise, même dans le sommeil,

et le soleil s’y couche dans l’or et le vermeil.

Sous son édredon de nébulosités,

la Terre se repose de ses turbulences,

bercée par la musique des sphères de l’univers,

qui autour d’elle poursuit son éternelle ritournelle.

Jo HUBERT.

Qui je suis.

J'écris, donc je vis. C'est sans doute ce que je fais de mieux (vivre et écrire). C'est pourquoi ce blog traitera principalement de ces deux activités. Il me restera, avec l'aide de mes visiteurs éventuels à définir ces deux termes et leurs rapports entre eux.

Toute forme d'art m'intéresse. L'art est un pont lancé dans l'espoir : celui de rencontrer, à l'autre bout, des êtres en recherche de compréhension de soi-même et des autres.